Inizi a canticchiare una canzone di Pino Daniele e subito qualcuno ti sostiene fischiettandola da dietro. Piove. Questa città è malata, come il mio paese, come il Mio Paese, come noi. Vogliono farci paura, noi ne abbiamo già, tutto senza alcun motivo. Chi deve aver paura non ne ha mai, sempre. Ti guardi intorno e pensi, wow, quando toccherà a me ce la farò? Poi tocca a te, e ce la fai. Da me si dice che "la fatìa t'accire e lu pensiero ti minozza." Ma non possiamo arrenderci, anche se mi sento a metà tra Beppe Fiorello in una fiction della Rai e un personaggio qualunque di un racconto di Gianfranco Marziano. Corro, osservo, a volte impreco, a volte no. A volte aspetto, che è la cosa peggiore per chi corre. Ciononostante continuo a correre, finché correndo morirò e dovunque cazzo andrò a finire ci sarò arrivato direttamente correndo chissà perché, e chissà se smetterò, almeno per buona creanza. Oggi via Duomo pareva Saint Denis quando fa acqua e neve. Se acchiappo quelli del Pci (Partito Contro Ilcaldo) li deporto in un gulag a Camporeale. Mi sento piccolo e stanco, di nuovo, ma alla fine me la sono cercata. Ci si aspetta sempre qualcosa di più, qualcosa di meno, mai qualcosa di giusto. Vado in giro e mi vengono le idee, buon segno. Le scrivo tutte in prosa (nonostante mi scappi qualche endecasillabo) piuttosto linearmente, senza cancellature. Ottimo segno. E siedo nel chiostro, e ora piove col sole.
28.04.2015
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